Has cerrado la tienda de ultramarinos
y te enfadas porque se distrae tu novio
y te escribe, junto al estanque del parque,
sobre tipos de gaseosa en un rollo
del papel rosa que dan como adorno
en surtidos de galletas.
Has cerrado la tienda de ultramarinos
y te enfadas, está la plaza inundada.
Va y te toma por el pito del sereno,
jaleando a los suyos con la trompa.
Tiene hoy encendido el transistor
y da la lata la antena, juega en el norte,
qué pena.
Está casi en las raspas, qué bonito.
Te regala un trozo de sedal hecho un nudo
con los restos,
te pueden venir de perlas
y son para la siesta cultivados,
siempre a tu lado.
Has cerrado la tienda de ultramarinos
y te despistas porque te distrae tu novio
y te charla, con la vista en los estantes,
sobre un polvo etiquetado
que interesa lo bastante.
Quieres que baje la voz, hay un ejército
de bebés durmiendo.
En el panteón (y no sé qué, no sé cuántos)
¿Es el waterpolo un deporte de invierno?
(y no sé qué, no sé cuántos)
Y pasan los bartolos a bailar
(y no sé qué, no sé cuántos)
y son para la siesta cultivados,
siempre a tu lado.
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